- Ma dai! Anche tu!
- Non mi chiedi di che parla?
- Di che parla? No, perché non vorrei che tu mi prendessi per uno che te lo può fare pubblicare...
- Di che deve parlare? È un romanzo. Di che parla un romanzo? Racconta una storia.
- E il tuo? No... Non posso saperlo, perché poi mi chiedi di leggerlo... Io non ho il tempo per leggerlo. Hai provato a inviarlo al Calvino?
- Il mio parla di un editor di una casa editrice che non legge i romanzi inediti. Uno che non fa che catalogare quello che gli agenti gli mandano. Una specie di Mirkoro dell'editoria, che fa soltanto un lavoro da manager e da marketingaro.
- Bello! Il Calvino è scaduto, ma puoi provare al Premio Nerofondo.
- È un premio serio?
- Io sono in giuria, ma mi arriva già una scrematura... Non so come venga fatta la scrematura, ad essere sincero. Però ci sono trentamila euro in palio per il vincitore.
- Cavoli! Comunque vuoi leggerlo il mio romanzo?
- Come si intitola? No, dai, ma se mi dici il titolo poi mi chiedi di leggerlo e io non ho il tempo... Hai provato al premio Fondelli? È un premio letterario indetto per il centenario della casa editrice Fondelli.
- No. Ma mi sembra che sia scaduto. Scusa, tu lavori per una casa editrice e fai l'editor. Sei molto pratico nel tuo lavoro e se il mio romanzo fa schifo te ne accorgi in mezz'ora, senza doverlo leggere tutto.
- Ma se poi non fa schifo però non rientra nel catalogo dell'editore? È anche una questione di pelle, di feeling. Non me lo posso permettere.
- Senti...
- Dimmi...
- Ho anche le lettere d'amore che ho scritto a 12 anni alla mia prima ragazza.
- Mmmmmmmm... Quanti caratteri?
- Circa centocinquantamila... Le ho scritte al computer e ne è venuto fuori un romanzo epistolare. Certo ci sono gli errori di sintassi e di ortografia,... e insomma non è che sia una grande storia... La mia prima ragazza mi tradiva con un francese e al massimo c'è qualche insulto...
- Mandamelo, dai. Ci dò un'occhiata.
- Grazie!
- Ti faccio sapere mercoledì...
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